¿Alguien nos espera
haciendo dibujitos en una libreta?
¿Alguien dibuja lo que querríamos ser?
¿Alguien dibuja nuestra miseria
sin sentir repulsión?
¿Alguien dibuja flores
sobre nuestras deformidades?
¿Alguien dibuja y borra
y vuelve a pasar el lápiz
y vuelve a borrar
y a trazar
hasta inventarnos?
¿Y tenemos que consolarlos
cuando nos vemos en el dibujo
y no nos reconocemos?
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